Flores partidas

Garota da Vitrine, de Anand Tucker

Poderia ser o filme cult dos sonhos. Não fez sucesso, não causou comoção, não ganhou prêmios. Repousou numa prateleira de locadora à espera de redenção e encontrou público fiel, que entendeu, aplaudiu e se comoveu. Embora esta seja uma quase realidade, que pelo menos minha verdade seja dita: Garota da Vitrine é um purgante!

Não dá pra perdoar Claire Danes, tão boa em My So Called Life, em Romeu + Julieta, até mesmo em As Horas, num pseudo-romance antipático, baranga de dar dó, como uma sonhadora (???) balconista de luvas numa loja de luxo que se apaixona por homens horríveis (não necessariamente na aparência). Ela está péssima, o figurino é de péssimo gosto e o apartamento no qual mora é uma aberração.

Mas também não dá pra perdoar Steve Martin posando de gatinho. O livro no qual isto aqui se baseia é dele, do Steve, e ele faz o par romântico de Claire Danes como se prestasse uma homenagem a ele mesmo e à grande obra que escreveu. Nauseante. São diálogos e mais diálogos paupérrimos, calcados em frases feitas ou guias de auto-ajuda que só não são piores que os de Vanilla Sky. Muito medo!

E não dá mesmo pra perdoar Jason Schwartzman e a absoluta creticine de sua personagem, head-banger mongolóide entregue a uma jornada de auto-conhecimento (???). Só ele parece estar se divertindo com tantos cacoetes. Nem mesmo em Huckabees (um bom filme) ele ousou ser tão asqueroso. É a cereja no topo do bolo, o convite perfeito ao vômito e à indignação. Diga olá para o China in Box de 10 minutos atrás!